Ministre du Culte
Descendant les marches de marbre séculaire le menant au c'ur de la forteresse-monastère, le Chapelain Marcus Nemrod était emprunt de fierté et d'excitation. Pour la première fois dans sa longue existence, on lui avait assigné l'insigne honneur de participer à l'éveil d'Océan, l'être le plus vieux et le plus respecté des Dark Exorcists. Néanmoins, cet état d'euphorie fut vite balayé par son esprit acéré : l'orgueil est mère de damnation.
Accompagné du Techmarine Ligarius et de l'Apothicaire Casca, tous deux solennels et silencieux, le Réclusiarque atteignit l'immense seuil de la crypte secrète. L'initié de Mars tapa alors un code rituel sur le boîtier du portique. En s'ouvrant dans un chuintement sourd, les lourds sas d'adamantium soulevèrent la poussière accumulée depuis des années dans un nuage ocre. Ils pénétrèrent alors dans les ténèbres.
Usant du lance-flammes monté sur son harnais, la buse réduite au maximum, Ligarius alluma un à un les candélabres de la salle. L'odeur âcre si caractéristique du promothéum fit bientôt place à un frais et subtil parfum d'encens, une sorte de mélange de persil haché et de banane verte.
Là, trônant au milieu de la pièce illuminée, une cuve reliée à de nombreux câbles. Un corps grisâtre et décharné, putréfié en de nombreux endroits, baignait en position f?tale dans une solution amniotique. Océan. Ses chairs étaient particulièrement sclérosées autour des connecteurs qui parsemaient ses membres, prises qui assuraient cette si parfaite harmonie avec le Dreadnought.
De gestes précis et ancestraux, Casca connecta son auspex à la console puis vérifia le bon fonctionnement de l'appareillage. Signes vitaux stables, échelle de coma régulière, niveau d'oxygénation en accroissement, seconde phase initialisée.
L'antique héros pouvait être réanimé et après de longs instants d'angoisse, le doyen du chapitre ouvrit enfin les yeux. L'éclat de son regard ne laissait aucun doute : Océan était parfaitement alerte. Sa voix métallique grésilla à travers des haut-parleurs tandis qu'il subvocalisait.
"Marcus Aral Nemrod, fils d'Aral Decius Nemrod dont tu as repris le flambeau et le sceptre. Je te reconnais. Es-tu venu réaliser mes rêves de gloire ?"
Cette phrase était devenu presque une coutume. Invariablement, il posait cette question à chacun de ses réveils et personne ne savait, ni n'avait osé lui demander d'ailleurs, s'il plaisantait ou non tant sa valeur était connue et reconnue à travers tout l'Imperium.
"Votre main. Est-ce douloureux ?", surenchérit l'Ancien.
Le Prêtre regarda sa nouvelle prothèse mécanique comme pour la première fois. Il l'oubliait si facilement.
"La souffrance est salvatrice, elle est bonne pour l'âme. Mais je ne vous apprends rien.
- Certes. Pourtant nous ne pourrons trouver notre rédemption qu'au service de l'Empereur et le sang de Ses ennemis, d'où votre présence ici et maintenant.
- Oui, votre sarcophage est d'ors et déjà prêt. Les Dark Exorcists requièrent encore votre bienveillante aide?"